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Avenida Periférico 

Valentín Arias

(Este texto dramático está diseñado en forma de palíndromo,  

es decir, el orden de los hechos se puede volver atrás,  

recorrer a la inversa, porque se trata precisamente de  
escenas que se pueden transitar en ambos sentidos) 

 

 

1. Las cosas desde el cuarto piso se ven como en technicolor 

 

 

Un hombre camina a media calle, cerveza en mano. La venganza es una bella corona en este día de frío. 

 

 

PAPÁ – 

 

Quién se atreve a poner un mutilado a media calle 

Ha de ser el sátiro que vive de la ruina ajena 

 

Con las patas chuecas lo arrastra, lo juega, le sienta en contra ruta y del otro lado  

 

Disfruta el muy palurdo del caer de las monedas. 

 

Aquí está la no respuesta junto al no hombre. Esperando la calma que no da existir. Se encuentra en cajas tejidas con piel humana, piel de hombres fuertes. Sobrevivientes. Aquí yace la no época y su opuesto, el desastre, la maldad que busca compañía. Los libros abren sus bocas, desdoblan sus hojas para hacer mortajas 

Aquí junto a ellos yace el olvido, el reflejo, la espera. 

La calle. 7 AM 

 

 

PAPÁ- Voy de la mano con mi niño. 7 años. El periférico intransitable. 

 

EL HIJO- ¿Por qué papi? 

 

(Ruido de mofle. Axilas, sudor, rostros grises. El ruido de la sirena azota como martillo. Dos personas corren —14 y 16 años —. Una troca aplasta sus piernas. La mano se convierte en un amasijo de sangre. Corren a pesar de sus heridas. La mirada de papá, cautelosa) 

 

PAPÁ- Voy de la mano con mi niño de 7 años. 

 

EL HIJO - ¿Por qué papi? 

 

… 

 

Subimos al bus con velocidad al zoom de la mañana. 

 

(El niño ve atento los dibujos animados en su tablet, suena la voz de Bugs Bunny amenazado por Sam Bigotes con su escopeta… siete años no hacen una primavera) 

PAPÁ- 

 

Dijeron mis padres: 

 

- Este niño es muy enfermizo. 

 

- Fue la píldora. 

 

Quizás, qué importa 

 

Fui un niño feliz con asma y tres hermanos. Niño de miedos. Niño que se llevaron a la soledad de un cuarto. Mano ausente. Mano muerta. Mano extraña. 

Dijeron mis padres: 

 

- ¿Lo quieres? 

 

-  … 

 

En otoño, las noticias se esconden, en otoño, la mirada no alcanza. En otoños, palabras se esconden, palabras sepultadas, palabras sin adiós. Sin palma en vaivén. 

La primavera a la esquina. 

 

Siete años a la deriva. 

 

Dijeron mis padres: 

 

- Este es el menor. 

 

- Sí. 

 

- El último. 

 

Él permanece como una roca.  

 

Ella cierra la puerta tras de sí. 

A los viejos sólo nos espera una almohada en la cara. Las partidas nunca deben ser anunciadas. 

Una plaza en una tarde espléndida. 

 

 

 

 

PAPÁ- 

 

- No, no me gusta lo que veo, pero-a-quién-putas-sí, dijo el anciano desde su banca. Calles como dardos, la banqueta se mueve como trampolín. Es de noche y en mi mente sigue taladrando el recuerdo (neta, a quién le interesa esto). En realidad les digo esto como disparo con la cabeza metida en un cesto de fresas, piernas bisturí manchadas en la sangre de los días… ¡bang!... puerta que cae… ¿a quién el miedo le pellizca las nalgas? Pero no me crean, quizás es la edad. Lo que papá me gritaba cuando era niño: 

- ¿Eres pendejo o qué? 

 

- No, señor. 

 

- ¿Por qué lloras? 

 

- No lo sé. 

 

Una voz a otra voz: 

 

- ¿Supiste lo de anoche? 

 

- ¿Cabeza? 

 

- No. 

- ¿Cuerpos? 

 

- No. 

 

- ¿Balas? 

 

- No, cabrón, (Inserte aquí el meme de moda) 

 

- ¡Ah, eso…Sí, ¡buenísimo! 

 

-Y es que me cae encima todo, mis pensamientos, tus ojos, tu boca, tus manos que esconden sobre la tierra piedras que me pesan. (Son las diez de la noche) …¿estoy oficialmente muerto y no me he dado cuenta? 

 

 

 

A los halcones no se les nombra, es la basura que nadie quiere en casa. 

 

Papá golpeando con una barra de acero a un chamaco de 16 años. 

 

 

PAPÁ- ¿Dime qué fue lo que no funcionó? ¿mami dijo que no te amaba? ¿fuiste su decepción desde que papi se fue de casa? Chingazo. ¿Fue el maestro que te llamaba pendejo a la menor provocación? Chingazo. ¿Aquella chamaquita que se burló de ti con sus amigas diciendo que no valías madre para coger? Chingazo… ¿Los dulces?... Chingazo… 

¿Ah?... Chingazo… ¿Qué fue? 

 

(La barra de acero viaja directo a la cabeza, las vísceras vuelan como confeti. Todo se vuelve una fiesta. Una bella y salvaje fiesta) 

- A nadie le interesa tu vida, chamaco. A nadie nada le importa una mierda. 

 

(Luces de un carro a lo lejos. Acelera) 

 

 

 

 

Subir escaleras hasta el cuarto piso está de la chingada. 

 

What´s up? Linda Perry 

 

And I pray, oh my God do I pray I pray every single day 

For a revolution 

 

 

 

 

PAPÁ- Cuatro cero tres departamento B. Mano en el arma. Balazo. Chingazo en el mentón. Sangre. La playlist se detiene para el silencio. Vacío del cielo de junio. Algo remite, algo se mueve en las tripas, en la azotea donde se martillan uno a uno los misterios… quiero correr, vomitar… algo no sale, algo se atora… los escalones se ven como mangas rellenas de tierra. Polvo somos ¿en qué nos convertiremos? 

 

 

 

(And so I wake in the morning and I step outside And

I take a deep breath and I get real high 

And I scream from the top of my lungs: what's going on?) 

¿Quién soy?... sólo una máscara guardada en el armario de los días…esperen, esto no tiene certeza de nada, con la apariencia de todo como si quisiera aparentar que la noche no llega 

o que la tele suena mientras trato de darle sentido a esto… el noticiero anuncia que alguien se voló la tapa de los sesos. 

Balazo-patada en la costilla-corte en el rostro 

 

¿Qué sabes tú de quién soy?, dice una voz en mi cabeza…respiro… yo soy un cuarto vacío… sin ventanas. Ni cortinas. 

Yo soy lo que sea. Lo que alguien dijo. 

 

 

 

 

Un hombre vuela por el aire, papá fuma un cigarrillo desde el cuarto piso. Sonríe. Hoy fue un buen día 

 

 

 

And I say hey, hey... 

I said: hey, what's going on? 

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