Brama en el mar 

un Leviatán de olas 

que flagela la orilla 

con zarpazos 

de láminas grises. 

 

El viento lanza 

entre pinos  

un silbido implorante. 

 

La arena 

levanta el vuelo 

con capote de vidrio. 

Es hora de correr: 

raudas agujas 

laceran la piel. 

 

Los marineros firman 

testamentos fugaces, 

los aviones tiemblan 

escondidos 

en remotos armarios. 

 

El día es un músico ebrio 

que nos vuelve la espalda.