Gnossienne Núm. 1

​

A la memoria de Erik Satie 

 

 

Blanco el plato humilde sobre la mesa, 

Albos igualmente el pan y la leche, 

Restos de vino, arroyos fragmentados, 

Tierra lunar y, apenas en los bordes, 

Yemas que danzan sobre setas pálidas 

Y esos frutos oscuros del invierno. 

Ojalá me entierren escuchándote 

Y la muerte, ni luz ni oscuridad, 

Sólo este pasaje de filamentos que dispersa 

La brisa sobre el río, 

Una muchacha delgada, un silencio 

Que avanza de puntillas por el agua, 

Nada viene por ti, nadie te lleva, 

El pensamiento entero se retira 

Tan discretamente como llegó, 

Se aviene el vacío, notas que reposan 

En las manos entrelazadas 

Del anciano que mastica indolente, 

Con un dejo de música en los labios, 

Blanco el plato humilde sobre la mesa, 

Albos igualmente el pan y la leche, 

Restos de vino, arroyos fragmentados 

Tierra lunar y apenas en los bordes 

Yemas que danzan sobre setas pálidas 

Y esos frutos oscuros del invierno. 

 

(De Uvas del mar. Inédito)